Ce fameux film de Philippe de De
Broca a traversé les années sans prendre une ride et sans que rien ne vienne apaiser
cette aventure qui ne s’arrête jamais, rebondit et virevolte d’un instant à
l’autre. Profitant du jeu moderne et de l’abattage de Jean-Paul Belmondo, d’un
script beau joueur qui enchaîne les péripéties et du rythme enlevé de De Broca,
L’Homme de Rio est de ces films rares
à la fois légers et plaisants mais qui n’ont pas cette superficialité vaine qui
les fait oublier aussitôt. C’est qu’il a trop de qualités, trop d’humour, trop
de charisme : l’alchimie a lieu et c’est une jolie pépite savoureuse qui
défile sous nos yeux.
Cela dit, pour Adrien (Belmondo, donc, jeune, fringant et déjà superbe) emporté dans une course folle, l’arrêt signifie la mort, si l’on regarde bien, tant les dangers qui le guettent n’en finissent pas et l’interdisent de se poser un instant.
Françoise Dorléac est parfaite elle aussi, avec sa voix grave, sa fraicheur et sa pétulance. Les réparties claquent et l’humour aguicheur fonctionne à plein. C'est qu’il y a James Bond évidemment qui rôde autour du film – Dr No est passé par là – et du Hitchcock : De Broca ne se contente pas de citer La Mort aux trousses – quand l’ami Bebel est coursé dans le sable par une voiture – mais il en retient l’argument principal de confronter un personnage ordinaire – un soldat de deuxième classe en permission – à des circonstances extraordinaires, comme ce cher Thornhill aux prises avec des espions. Et le McGuffin hitchcockien pris comme amorce (l’affaire des statuettes) est une illusion : en fait c’est bien l’amour de sa belle qui fait courir Adrien.
De Broca parvient ainsi à prendre aux films de genre des ingrédients indispensables et à leur donner une modernité fraîche. Il allie ainsi le classicisme du genre avec les manières de faire de la Nouvelle vague, en particulier cette façon de s’éloigner des studios et de parcourir l’espace avec des équipes de tournage mobiles et réduites improvisant et se laissant porter.
Et, bien sûr, sans cesse, on retrouve dans L’Homme de Rio l’esprit de Tintin, la fluidité de ses aventures (par exemple l’extraordinaire déclenchement de la course-poursuite avec Agnès enlevée sous les yeux d’Adrien) et d’innombrables vignettes de Tintin apparaissent comme par miracle au fur et à mesure du film : lorsqu’Adrien bondit sur une moto à la poursuite de sa fiancée (reprenant une séquence du Sceptre d’Ottokar), escalade un immeuble (Tintin en Amérique) ou lorsqu’il est suspendu et menacé par un alligator (Tintin au Congo). Et, de même, le vol initial de la statuette évoque L’Oreille cassée, les parchemins lus dans la lumière renvoient au Secret de la Licorne, les fléchettes empoisonnées aux Cigares du pharaon, la malédiction sur les explorateurs, les momies croisées ou la capote de la voiture laborieusement mise sous des trombes d’eau se retrouvent dans Les Sept boules de cristal, etc.
Et Belmondo qui court, nage, pagaie, saute en parachute, escalade et se bat, annonce le Bebel cascadeur et qui roule des mécaniques qui s’imposera dans les années 80. Spielberg, bien sûr, adore le film et son Indiana Jones est venu y chercher de sa désinvolture et de son exotisme.
Cela dit, pour Adrien (Belmondo, donc, jeune, fringant et déjà superbe) emporté dans une course folle, l’arrêt signifie la mort, si l’on regarde bien, tant les dangers qui le guettent n’en finissent pas et l’interdisent de se poser un instant.
Françoise Dorléac est parfaite elle aussi, avec sa voix grave, sa fraicheur et sa pétulance. Les réparties claquent et l’humour aguicheur fonctionne à plein. C'est qu’il y a James Bond évidemment qui rôde autour du film – Dr No est passé par là – et du Hitchcock : De Broca ne se contente pas de citer La Mort aux trousses – quand l’ami Bebel est coursé dans le sable par une voiture – mais il en retient l’argument principal de confronter un personnage ordinaire – un soldat de deuxième classe en permission – à des circonstances extraordinaires, comme ce cher Thornhill aux prises avec des espions. Et le McGuffin hitchcockien pris comme amorce (l’affaire des statuettes) est une illusion : en fait c’est bien l’amour de sa belle qui fait courir Adrien.
De Broca parvient ainsi à prendre aux films de genre des ingrédients indispensables et à leur donner une modernité fraîche. Il allie ainsi le classicisme du genre avec les manières de faire de la Nouvelle vague, en particulier cette façon de s’éloigner des studios et de parcourir l’espace avec des équipes de tournage mobiles et réduites improvisant et se laissant porter.
Et, bien sûr, sans cesse, on retrouve dans L’Homme de Rio l’esprit de Tintin, la fluidité de ses aventures (par exemple l’extraordinaire déclenchement de la course-poursuite avec Agnès enlevée sous les yeux d’Adrien) et d’innombrables vignettes de Tintin apparaissent comme par miracle au fur et à mesure du film : lorsqu’Adrien bondit sur une moto à la poursuite de sa fiancée (reprenant une séquence du Sceptre d’Ottokar), escalade un immeuble (Tintin en Amérique) ou lorsqu’il est suspendu et menacé par un alligator (Tintin au Congo). Et, de même, le vol initial de la statuette évoque L’Oreille cassée, les parchemins lus dans la lumière renvoient au Secret de la Licorne, les fléchettes empoisonnées aux Cigares du pharaon, la malédiction sur les explorateurs, les momies croisées ou la capote de la voiture laborieusement mise sous des trombes d’eau se retrouvent dans Les Sept boules de cristal, etc.
Et Belmondo qui court, nage, pagaie, saute en parachute, escalade et se bat, annonce le Bebel cascadeur et qui roule des mécaniques qui s’imposera dans les années 80. Spielberg, bien sûr, adore le film et son Indiana Jones est venu y chercher de sa désinvolture et de son exotisme.
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